Saturday, October 3, 2026

Translation of Two Poems by Lidia Chukovskaya, Лидия Чуковская, "В один прекрасный день я все долги отдам," (COME ONE SWEET LOVELY DAY), and "Cчастье" (HAPPINESS)

                                                             Max Ernst, "La Fuite," 1940



Лидия Чуковская
(1907-1996)

В один прекрасный день я все долги отдам,
Все письма напишу, на все звонки отвечу,
Все дыры зачиню и все работы сдам —
И медленно пойду к тебе навстречу.
Там будет мост — дорога из дорог —
Цветущая большими фонарями.
И на перилах снег. И кто б подумать мог?
Зима и тишина, и звёздный хор над нами!

1947

Come one sweet lovely day I’ll pay off all my debts,
I’ll finish all the letter-writing, answer all phone calls,
I’ll mend the holes in my best socks, I’ll cancel all regrets,
Then slowly wend my way to you, to meet you by the falls.
 
There’ll be a little bridge there, a road and pathways many,
The whole of it will be abloom with lanterns gleaming blithely,
And snow on railings of the bridge, and who’d imagine? Plenty
Of quietude above our heads, choirs of angels, singing nicely!

* * *

А счастье — это голоса
Любимых в комнате соседней.
В последний раз иль в предпоследний
Моих любимых голоса.

 

What’s happiness? The voices
Of loved ones in the room next door.
The last time you hear them or the time right before:
Beloved ones’ voices next door making noises.

Literary Translations/Adaptations by U.R. Bowie




Friday, October 2, 2026

Translation of Poem by Lidia Chukovskaya, Лидия Чуковская, "Маленькая, немощная лира," A TINY LITTLE, FEEBLE LITTLE, PUNY LITTLE LYRE

 

Лидия Чуковская
(1907-1996)


Маленькая, немощная лира.
Вроде блюдца или скалки, что ли.
И на ней сыграть печали мира!
Голосом её кричать от боли.
Неприметный голос, неказистый,
Еле слышный, сброшенный со счёта.
Ну и что же! Был бы только чистый.
Остальное не моя забота.


1968

d

                                           Literary Translation/Adaptation by U.R. Bowie
 
A tiny little, feeble little, puny little lyre.
Something like a rolling pin, a saucer, candy cane.
And you play on it—imagine that!—the world’s stark anguish dire.
In its scant voice you wail and shriek the whole of all your pain.
 
A voice that’s not remarkable, a voice unprepossessing,
Barely audible it be, a nocount voice,
Of no use nary, nowhere.
Well yeah, so what! As long as it’s
Still pure in tone
And ever effervescing.
The rest is none of my bloody affair.