Friday, June 7, 2024

Translation of Poem by Osip Mandelstam, Осип Мандельштам, THE STALIN EPIGRAM

                                                                 Stalin Mugshot, 1911


Father of the Soviet People, 1936

Осип Мандельштам
(1891-1938)

 

Мы живем, под собою не чуя страны,
Наши речи за
 десять шагов не слышны,
А
 где хватит на полразговорца,
Там припомнят кремлёвского горца.

Его толстые пальцы, как черви, жирны,
А
 слова, как пудовые гири, верны,
Тараканьи смеются усища,
И
 сияют его голенища.

 

А вокруг него сброд тонкошеих вождей,
Он
 играет услугами полулюдей.
Кто свистит, кто мяучит, кто хнычет,
Он
 один лишь бабачит и тычет,

 

Как подкову, кует за указом указ —
Кому в
 пах, кому в лоб, кому в бровь, кому в глаз.
Что ни
 казнь у него — то малина
И
 широкая грудь осетина.

 1933 г.

 

d

Literary Translation/Adaptation by U.R. Bowie

 

Soso


Underfoot all’s a-tremble, for our country’s gone blurred, 

Ten steps from us none of our words can be heard;

When we find enough speech to converse, a half schmeer,

We mention the Kremlin’s renowned mountaineer.

 

His fingers are fat, and like worms, squirmy-greasy,

And his words are like true-blue barbells from Tbilisi;

His handlebar cockroach-style moustaches laughing,

And his boot tops are gleaming and ever so dashing.

 

Around him swirl bureaucrats, vermin thin-necked,

He plays with this half-human sycophant sect.

One whistles, one meows, one whimpers, one kids,

He alone clonks on noggins and jabs hard at ribs.

 

One decree, then another, he forges like horseshoes—

A groin-kick, eye-poke for you, yours and youse—

Lopping off heads is just part of the deal

For this broad-chested guy made of Ossetian steel.  

 

d

 

Translator’s Note

 The “Stalin Epigram,” one of the most famous/notorious poems of twentieth-century Russian literature, was written in November of 1933. The poem of course could not be published, but Mandelstam read it to some twelve persons—at least one of whom denounced him to the authorities. When he read it to Boris Pasternak, his fellow poet responded as follows: “То, что вы мне прочли, не имеет никакого отношения к литературе, поэзии. Это не литературный факт, но акт самоубийства, который я не одобряю и в котором не хочу принимать участия. Вы мне ничего не читали, я ничего не слышал, и прошу вас не читать их никому другому. Translation: What you’ve just read to me has nothing to do with literature or poetry. This is not a literary artifact, but an act of suicide, which I do not approve of and do not want to participate in. You read me nothing, I heard nothing, and I beg you not to read it to anyone else.”

The only surprising thing is that Mandelstam was not arrested and executed as soon as the poem came to light. But Stalin himself—who had a dark sense of humor—was rumored to have liked it. He allowed the poet to go on living, in various places of exile, until 1938, when he was arrested and died in a transit camp in Vladivostok, on his way to the Gulag.

 

Words Used and What They Allude To (most info here is from Wikipedia)

Soso: the poem is not titled in the original; I have given it this title in my translation. Soso was Stalin’s nickname in his Georgian childhood. He originally was Ioseb [Joseph] (“Soso”) Jughashvilli (sometimes spelled Dzhugashvilli). Stalin (“Man of Steel”) is a nom de guerre, like Lenin, a revolutionary name.

First stanza: The mountaineer (горец) alludes to Stalin’s origins in Georgia and the Caucasus Mountains.

Second stanza: “His fingers are fat . . .” In her reminiscences Nadezhda Mandelstam describes how the poet Demyan Bednyj “was careless enough to write in his diary that he did not like lending books to Stalin, because the latter left on the white pages smudges from his greasy fingers.”

Tbilisi: capital of Georgia, Stalin’s homeland, now the independent Georgian Republic. The word is not in the original, but presented itself as the perfect rhyme for greasy in my translation.

Third stanza: “clonks on noggins . . .” Reminiscences of Stalin emphasize how he liked to play around with his confederates, leaders of the Politburo. In meetings at his dacha he made them dance with one another. He enjoyed humiliating them, bonking them on the head, pulling them by an ear, or poking them in the ribs.

Fourth stanza: in this poem the word raspberries (малина) has nothing to do with raspberries. I’ve looked at the some dozen translations of this poem into English on the website ruverses.com, and it appears that not a single translator figured this out. Most of them just ignore the word, not knowing what the hell it’s doing there; a few make lame attempts to get some raspberries into the translation.

Малина in the jargon of the criminal underworld means a scheme or endeavor (“the job”—a caper, theft, robbery, or other criminal plan or act). E.g., “Он испортил всю малину” (literally, “He spoiled all the raspberries”) means “He put the quietus on the whole deal.” See Kratkij slovar’ sovremennogo russkogo zhargona (A Brief Lexicon of Modern Russian Jargon), compiled by M.M. and B.P. Krestinsky (Posev: 1965), p. 16. The next to last line in the poem means roughly that executions are part and parcel of Stalin’s criminal machinations. Using a slang word current among criminals could be an allusion to his revolutionary youth when he was known as Koba. Among other felonious activities, he participated in kidnappings for ransom, protection rackets, and robbing banks.

More on malina--note in a e-mail from Andrei Filippov, which I add below, with thanks to him: 

Только что прочитал ваш перевод стихотворения О. Мандельштама с примечаниями. Позвольте небольшое уточнение. На фене, русском блатном жаргоне, слово "малина", насколько мне известно, означает место проживания или сбора группы, место хранения добычи и место проведения свободного времени. Это может быть дом, квартира, ресторан и т. д. То есть это географическая точка, а не сама группа. Я могу ошибаться, но за свои 60 с лишним лет я не встречал другого определения.

The gist in English: "as far as I know the word "malina" signifies the place where a criminal gang, lives, hangs out or keeps its booty. That can be a house, apartment, restaurant, etc. In other words, it's a geographical place, and the word does not refer to the gang itself. I may be mistaken, but . . . I've never heard another definition of the word.

Ossetian: Stalin was a Georgian, not an Ossetian, but his hometown of Gori was located near Southern Ossetia.

d

In the original variant of the poem the first stanza went like this:

Мы живём, под собою не чуя страны,
Наши речи за десять шагов не слышны,
Только слышно кремлёвского горца —
Душегубца и мужикоборца.

Literal translation:

We live, not sensing the country beneath us,

What we say is not heard ten steps away from us,

Only audible [are the words of] the Kremlin mountaineer:

A murderer and oppressor of peasants.

 

 




Wednesday, June 5, 2024

Bobby Goosey Poem, "Blue"

 

Bobby Lee Goosey

 

                                                                                 Blue
Wally Ballou went to the zoo.
A man stood there selling balloons.
Wally Ballou bought a blue blue balloon,
A sky-blue cerulean blue blue balloon,
A lazuline azure balloon.
 
As Wally Ballou made the rounds of the zoo,
The wind blew the blue blue balloon,
And whipped it away from poor Wally Ballou,
That sky-blue cerulean blue blue balloon,
That lazuline-lovely balloon.
 
High up in the sky blew the blew blue balloon,
The wind blew the blue blue balloon,
Till it caught on a cloud hanging over the zoo,
That sky-blue cerulean blue blue balloon,
That lazuline-azure balloon.
 
So what could he do? He was blue, was Ballou;
He stood looking up, shedding tears.
For it hung on the cloud hanging over the zoo,
That sky-blue cerulean blue blue balloon,
That lazuline-blue blue balloon.
 
Then the wind, who felt sorry for Wally Ballou,
Grabbed sorry Ballou, blew away blue Ballou;
High up in the sky wafted blue blew Ballou
Till he caught on that cloud hanging over the zoo,
Right next to his blue blew balloon.
 
He liked it so much he decided to stay,
Right there on that cloud with his blue blue balloon.
They live on quite happily there to this day,
That sky-blue cerulean Wally Ballou
And his lovely azure blue balloon.

 [from the book by Bobby L. Goosey,  A Compendium of Perfectly Sensible Nonsense]


Tuesday, June 4, 2024

Translation of Poem by Sergei Esenin, Сергей Есенин, "До свиданья, друг мой, до свиданья" THE FINAL POEM

 


 

Есенин, Сергей Александрович

 

 

Сергей Есенин

(1895-1925)

 

До свиданья, друг мой, до свиданья.
Милый мой, ты у меня в груди.
Предназначенное расставанье
Обещает встречу впереди.

До свиданья, друг мой, без руки, без слова,
Не грусти и не печаль бровей, —
В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.

 1925

d

Literary Translation/Adaptation by U.R. Bowie

 

Fare thee well, my friend, goodbye to you;

Dear one, here in my heart I hold you fast.

Our separation foreordained don’t misconstrue,

For partings pledge reunions at long last. 


Fare thee well, my friend, no handshakes, no last word,

Knit not your brows in sorrow, be not blue—

In this life dying’s sad routine is trite, absurd,

But living disappoints as well—is nothing new.

 

d

 Translator’s Note

 Often interpreted as Esenin’s suicide note, this is the last poem he wrote, in his own blood. He explained to friends at the Angleterre Hotel, where he was staying in Leningrad, that this “crappy” (parshivyj) hotel didn’t have any ink available, so he had to use his own blood. On the evening of December 27, 1925, he committed suicide, by hanging, in his hotel room.

 

 



Saturday, June 1, 2024

Translation of Poem by Aleksandr Blok, АЛЕКСАНДР БЛОК, "ОДИНОЧЕСТВО," "Loneliness"

 


                                                              ОДИНОЧЕСТВО

АЛЕКСАНДР БЛОК
(1880-1921)
 
Река несла по ветру льдины,
Была весна, и ветер выл.
Из отпылавшего камина
Неясный мрак вечерний плыл.
 
И он сидел перед камином,
Он отгорел и отстрадал
И взглядом, некогда орлиным,
Остывший пепел наблюдал.
 
В вечернем сумраке всплывали
Пред ним виденья прошлых дней,
Будя старинные печали
Игрой бесплотною теней.
 
Один, один, забытый миром,
Безвластный, но еще живой,
Из сумрака былым кумирам
Кивал усталой головой…
 
Друзей бывалых вереница,
Врагов жестокие черты,
Любивших и любимых лица
Плывут из серой темноты…
 
Все бросили, забыли всюду,
Не надо мучиться и ждать,
Осталось только пепла груду
Потухшим взглядом наблюдать…
 
Куда неслись его мечтанья?
Пред чем склонялся бедный ум?
Он вспоминал свои метанья,
Будил тревоги прежних дум…
 
И было сладко быть усталым,
Отрадно так, как никогда,
Что сердце больше не желало
Ни потрясений, ни труда,
 
Ни лести, ни любви, ни славы,
Ни просветлений, ни утрат…
Воспоминанья величаво,
Как тучи, обняли закат,
 
Нагромоздили груду башен,
Воздвигли стены, города,
Где небосклон был желт и страшен,
И грозен в юные года…
 
Из отпылавшего камина
Неясный сумрак плыл и плыл,
Река несла по ветру льдины,
Была весна, и ветер выл.
 
1899 г
 
          d

                                    Literary Translation/Adaptation by U.R. Bowie

                                                                    Loneliness
 
River-borne were wind-blown icefloes,
Spring had come, the winds were moaning.
From fireplace flamed out, in nightclothes,
Vaguely drifted shades of gloaming.
 
By hearth he sat there saturnine,
Burned out now, sorely agonized;
And with a gaze once aquiline,
The cooling ashes scrutinized.
 
In evening’s twilight wafted quietly
Visions of his days long past,
While shadows rife with stark dubiety
Awakened sorrows sleeping fast.
 
Alone, alone, by all neglected,
Immobilized, but still alive,
He nodded his tired head dejected,
To icons past from duskingtide.
 
His former friends, stark images,
His enemies, their faces cruel,
Beloved and loving visages
Float up as if from murky pool. 
 
Forgotten, written off by all,
No need to wait in self-torment;
His dim eyes look on evenfall,
See heaps of ash and dreams undreamt.
 
Where had aspirations gone?
What held in thrall his poor brainpower?
Mad dashings he recalled bygone,
The anguish of past thoughts turned sour.

How sweet it felt to be so tired,
To feel a joy like ne’er before,
No more in toil, disruptions mired,
Your heart no more belabored, sore,
 
No flattery, nor love or fame,
No lucid dreams, nor losses dire.
Majestic memories made their claim,
Like storm clouds swathed the sunset’s fire,
 
They piled high in heaps the towers,
Erected towns and walls upraised,  
Where firmament of yellow lours, 
In menace steeped as in past days . . .
 
From fireplace flamed out, in nightclothes,
Floated, drifted blurs of gloaming.
River-borne were wind-blown icefloes,
Spring had come, the winds were moaning.
 

 


Sunday, May 26, 2024

On Swaddling


 

Swaddling

The medical rationale in seventeenth-century England: the limbs of a child were tender and could easily bow or bend, taking diverse shapes. There was also the popular fear that unless restrained an infant might tear off its own ears, scratch out its eyes or break its legs. Modern studies have shown that swaddling is convenient for adults, since it slows down the infant’s heartbeat, induces longer sleep and makes for less crying. Russian infants to this very day are still swaddled.

 [excerpted from the book by U.R. Bowie, Here We Be. Where Be We?]




Wednesday, May 22, 2024

On Human Suffering

 


Suffer Your Way Off This Earth

When one of Vas. Vas. Rozanov’s brothers died suddenly in his sleep, a female relative was horrified, not because he had not been shriven and received last rites from the church, but because he had not suffered. “How hideous that is, to die without having agonized your way into the other world, without having expiated your sins in pain, without having suffered!”

Rozanov, A Dark Visage

 

Old Irish Prayer

Dear Lord, please send me a quick and painless death.

 

Nope. Sorry, homosapien. You want to die right with the Lord, you got to agonize your way into Death, and the more lengthy and drawn-out the suffering is, the better the Lord feels about it.

 

To follow this logic to its conclusion, we can justify the existence of nursing homes. These way stations to Death, havens for the useless and superannuated, allow for the proper agonizing and suffering that is a prerequisite for entering the Other World.

[excerpted from the book by U.R. Bowie: Here We Be. Where Be We?]




Monday, May 20, 2024

Translation of Poem by A.A. Fet, Афанасий Фет, "V" ("Устало все кругом, устал и цвет небес")

                                                   Isaac Levitan, "Moonlit Night," 1888


 

Афанасий Фет
(1820-1892)

 

V

Устало все кругом, устал и цвет небес,
И ветер, и река, и месяц, что родился,
И ночь, и в зелени потусклой спящий лес,
И желтый тот листок, что наконец свалился.

Лепечет лишь фонтан средь дальней темноты,
О жизни говоря незримой, но знакомой...
О, ночь осенняя, как всемогуща ты
Отказом от борьбы и смертною истомой.

 24 августа 1889

d

Literary Translation/Adaptation

V

The color of the sky is drained, and everything feels tired,
The river and the wind, the faint moon newly born,
The night as well, the sleeping wood in green diffuseness mired,
And that small yellow leaf, which finally lost its grip, airborne.

The only sound is fountain babbling midst far murk of diffidence,
Speaking of a life unseen but known to man alway . . .
O night autumnal, steeped you are in stark omnipotence,
In abjuration of the fight, in deathly languor’s sway.
 

 


 

d

Note From Internet (ВИКИТЕКА)

Примечания

 Впервые - РО, 1890, № 2, стр. 623.

 А. А. Фет. Вечерние огни. Серия «Литературные памятники» Издание подготовили: Д. Д. Благой, М. А. Соколова. М., «Наука», 1981

 Авторизованный текст — в письме к К. Р. от 28 августа 1889 г. (ПД), в котором Фет писал: «В настоящее время наступили неприятные холода, у нас совершенно преждевременные; но дня два тому назад была изумительная осенняя ночь, вызвавшая у меня следующие строки…» (ПД). Авторизованный текст стихотворения имеется также и в письме к Полонскому от 26 августа (ПД), в котором поэт сообщал, что написал его «третьего дня». 31 августа Полонский ответил Фету: «…Отменою борьбы — это не ясно: ночь, как и все на свете, как и я, грешный, никакой борьбы отменить не может, — я бы сказал проще: „своею тишиной и смертною истомой“ <под строкой Полонский делает сноску: "даже, по-моему, лучше: отсутствием борьбы">. Тут нужна тишина, — нужна для того, чтобы ты слышал, как лепечет фонтан» (ПД). В ответном письме от 4 сентября 1889 г. Фет подробно объясняет смысл двух последних строк: «…В предыдущем стихе указывается не на сладость или приятность осенней ночи, а на её всемогущество. Чем же высказывается это всемогущество? Всемогущество может высказываться только активно, а не пассивно <...> Чем же у меня ночь доказывает свое всемогущество? Она и сама заражена и меня квасит смертною истомой. Это не шуточное дело. Чем неё ещё она проявляет свое действие? Тишина её может быть прелестным её качеством, но не воздействием на меня. Живой, я с утра до вечера сижу в борьбе пожирания одного другим, и вдруг, открывая балкон, я поражен, что ночь не принимает, не допускает к себе этой борьбы, и чувствую, что если и я попаду в неё, то она и во мне убьет это чувство борьбы. Ты совершенно справедливо заметил, что отменять или подтверждать может только существо сознательное, а не ночь или что-либо тому подобное, но оттенок нужной мне мысли сохранит другое слово: отказом от борьбы. Слабый столик может заставить меня целый час простоять с подносом с фруктами или с бумагами к докладу, отказываясь удержать эти предметы на своих хилых ножках. Между тем, никакая философия не воспретит мне сказать: этот стол, стул отказался мне служить. И потому, с твоего разрешения, ставлю: „Отказом от борьбы“» (ПД). 1 октября Полонский писал: «По-моему, и ты попал прямо в точку, заменивши слово отменою — отказом от борьбы» (ПД). Печатается с исправлением даты 1890 г., указанной в ВО, на 1889 г. В журнале датируется «24 августа 1889», что подтверждается письмами Фета к Полонскому и К. Р.

 Вариант строки 8: Отменою борьбы и смертною истомой. [Письма (ПД)].


Monday, May 13, 2024

Bobby Goosey, "An Imprecation"

 



Bobby Lee Goosey

 

An Imprecation, To Be Used in Addressing Political or Religious Fanatics Worldwide


Bullock ballocks,

Bullocks’ ballocks,

Great big bleeding bloody randy

Bullock ballocks,

And dogmerds,

Stinking filthy dogmerds,

To you.

 

[From Bobby Goosey’s Handbook of Best Imprecations]




Saturday, May 11, 2024

Translation of Poem by Afanasy Fet, ЛИХОРАДКА, "The Fever Fiends"

 


Afanasy Fet
(1820-1892)

 

ЛИХОРАДКА

 

— Няня, что-то всё не сладко, —
Дай-ка сахар мне да ром.
Всё как будто лихорадка,
Точно холоден наш дом…

— Ах, родимый, Бог с тобою:
Подойти нельзя к печам!
При себе всегда закрою, —
Топим жарко, знаешь сам.

 

— Ты бы шторку опустила…
Дай-ка книгу… — Не хочу…
Ты намедни говорила,
Лихорадка… Я шучу!..
 

— Что за шутки! Спозаранок,
Уж поверь моим словам,
Сёстры, девять лихоманок,
Часто ходят по ночам.

 

Вишь, нелёгкая их носит
Сонных в губы целовать!
Всякой болести напросит,
И пойдёт тебя трепать.

 

— Верю, няня! Нет ли шубы?..
Хоть всего не помню сна, —
Целовала крепко в губы…
Лихорадка
ли она?

 

1847

 

Literary Translation/Adaptation by U.R. Bowie

                                                             The Fever Fiends
 
--Nanny, dear, things taste so sour;
Bring me sugar in some rum.
I feel all feverish and dour,
Our house is cold, and I’m all numb . . .

--Oh, dear child, may God bless you;
Don’t get near stoves; oh no, do not!
I always keep my door pulled to,
You know we heat the house too hot.

--You should have put the curtain down . . .
Give me a book . . . No, never mind . . .
Just now you said there’s ghouls around . . .
I was joking! . . . That’s ill-timed . . .
 
--Don’t tell jokes in morning light!
Trust me when I speak of mayhem;
Evil sisters walk by night,
The fever fiends, there’s nine of them,
 
They’re sent by him, the evil one
To sleeping men; they kiss your lips!
He brings afflictions, fevers and
Now he’s sicced on you his imps.

--I think you’re right! Bring some hot tea.
The dream was fuzzy, but it seemed
She kissed me on the lips . . .  woe’s me!
Could she have been a fever fiend?
 

 


Wednesday, May 8, 2024

Translation of Poem by Afanasy Fet, "Ласточки пропали, SWALLOWS GONE

                                                        Blok Verses on Wall in Holland


Afanasy Fet
(1820-1892)

 

Ласточки пропали,
А вчера зарей
Всё грачи летали
Да как сеть мелькали
Вон над той горой.

С вечера всё спится,
На дворе темно.
Лист сухой валится,
Ночью ветер злится
Да стучит в окно.


Лучше б снег да вьюгу
Встретить грудью рад!
Словно как с испугу
Раскричавшись, к югу
Журавли летят.


Выйдешь — поневоле
Тяжело — хоть плачь!
Смотришь — через поле
Перекати-поле
Прыгает как мяч.

 [1854]

 

d

 

Literary Translation/Adaptation by U.R. Bowie

Swallows gone, all southbound;
Yesterday at sunrise
Rooks were massing, black-gowned,
Scintillating, wheeling round
On that yonder rise.
 
Gloaming now, all’s sleeping,
Outside murk and rain.
Dry leaf windborne sweeping,
Wind at midnight shrieking,
Knocks at windowpane.
 
Send me snow, a whiteout,
Air to breathe that’s robust!
As if in fear or misdoubt,
Cranes are trilling, calling out,
Flying on a southward gust.
 
You go outside, and, perforce,
So grim—my God!—remorse.
You look across the grassland sprawl:
A tumbleweed on aimless course
Is bouncing like a ball.