Валерий Слуцкий
Valery Slutsky
(Born 1954)
(Born 1954)
«Земную жизнь пройдя до…», скажем так,
До точки «не становимся моложе»,
Взираю без панических атак
На божий мир с творящимся «о Боже!».
Дивиться злу не позволяет вкус,
С безумьем спорить – опытность на страже:
Неси, мол, свой, тебе посильный груз
С готовностью – чем дальше в лес, тем гаже.
Нет «смысла жизни», смысл – она сама,
Как блага нет в ней, жизнь сама есть благо,
Которой данность – пробник для ума
В реальности святилища и флага.
Бог даст, очнемся в будущем. Каком?
Его помыслить нет первопроходца,
Но только всеми враз и целиком
Само каким-то образом поймется.
7-13.4.2022
До точки «не становимся моложе»,
Взираю без панических атак
На божий мир с творящимся «о Боже!».
С безумьем спорить – опытность на страже:
Неси, мол, свой, тебе посильный груз
С готовностью – чем дальше в лес, тем гаже.
Как блага нет в ней, жизнь сама есть благо,
Которой данность – пробник для ума
В реальности святилища и флага.
Его помыслить нет первопроходца,
Но только всеми враз и целиком
Само каким-то образом поймется.
d
Literary
Translation/Adaptation by U.R. Bowie
Traversing this earthly life,
let’s say,
To the waystation called, “Ain’t Getting No Younger;”
No panic attacks, through God’s world I sashay,
Though I murmur, “Oh, God,” at a globe rent asunder.
To marvel at evil is somehow in
bad taste,
Don’t quarrel with madness, its crankiness, shabbiness;
Bear a load that won’t leave your weak back sore and chafed,
For the deeper you go in the woods, the more ghastliness.
There’s no “meaning of life,” for
life is the meaning,
No goodness in life, for it’s life that’s the good,
The thing that’s the given for mind’s probing, screening
Of what’s really real in our shrines and selfhood.
If God grant we’ll wake in the
future some day,
But no pathfinder’s been there to tell what’s ahead;
She’ll show up for us with some wham-bam byplay,
Having worked herself out in some deep dark seabed.
To the waystation called, “Ain’t Getting No Younger;”
No panic attacks, through God’s world I sashay,
Though I murmur, “Oh, God,” at a globe rent asunder.
Don’t quarrel with madness, its crankiness, shabbiness;
Bear a load that won’t leave your weak back sore and chafed,
For the deeper you go in the woods, the more ghastliness.
No goodness in life, for it’s life that’s the good,
The thing that’s the given for mind’s probing, screening
Of what’s really real in our shrines and selfhood.
But no pathfinder’s been there to tell what’s ahead;
She’ll show up for us with some wham-bam byplay,
Having worked herself out in some deep dark seabed.
.jpg)
No comments:
Post a Comment